Die Haare in alle Richtungen ausgerichtet,
verblenden kaum das hässliches Sichtfeld.
Regentropfen, die an den Autoscheiben ins Nichts zerfließen.
Die Frage.
Menschen auf Fahrrädern,
dich sich das Blut in den Kopf treppeln.
Fragen, Antworten.
Der Geruch von Nass,
von Freiheit und doch Lüge,
von frisch gemahlenen Kaffeebohnen.
Die Frage.
Mein Kopf wird belagert, isoliert.
Wird das jemals aufhören?
oder
Werde ich nur noch verrückter?